L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Le relieur resta longtemps assis portrait à l’ouvrage, ses mains crispés sur la couverture en cuir triste. L’idée que ce livre soit en mesure de négocier l’avenir, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les initiales à merveille tracées, par exemple si une doigt indisctinct avait courriel étroitement n'importe quel mot au fil de la nuit. Les résultats contenaient des fragments de vie. Une profanes servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil orfèvre retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un joyau brisé entre les soi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer arrière une ultime rencontre discrète. Le relieur reconnut chacun d’eux. Tous étaient des minois familières de le hameau. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, une forme de présage consigné sur ces pages sans qu’aucune majeur humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait mêler une affection personnelle, par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à comprendre. Il tourna une nouvelle page. Un pseudonyme étranger s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quatre ou cinq citations exclusivement. Un dégagé homme, sans histoire, fait pour tomber d’une échelle dans son fournil au avenir matin. Le relieur sentit un frisson glacé explorer sa nuque. S’il pouvait décrypter l’avenir dans ces pages… pouvait-il le évoluer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait réellement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il consacré à explorer ces présages se faire, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était une connaissance permettant d’entrevoir le jour d'après, donc il venait cependant d’en inclure un modèle plus obscure encore : ce qui n’offrait pas de choix. Une seule nullement lui brûlait l’esprit dans ces conditions qu’il se dirigeait vers le fournil. Le destin pouvait-il représenter réécrit ? Ou bien était-il déjà sculptées dans l’encre de ce offre maudit ?

L'air froid matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho triste, un compte à rebours invisible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la luminosité chaque jour commençait à filtrer après les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en rêve, et l’activité du matin battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait predire le crise qui devait se accoster. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement présenter ? « Un livre m’a prédit votre ignominie, vous devriez se protéger » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs voyance olivier de farine entreposés sur une reflet branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était comme il faut, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut écimer une souple action répétitive en un récit obscur. L’échelle était têtu. Le boulanger grimpa sur première point, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son mentalité se bloquer. Il aimerait clairvoyant, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une partie plus fine. La composition vacilla à compétition. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous son propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit comme il faut comme dans le donne. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art de la divination susceptible de inspirer les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le offre avait prétexte. Le avenir n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.